Period uma vez eu teria twittado. Eu teria – em 140 piadas na última década, 280 mais recentemente – dado a pessoas que nunca comprariam meu livro minhas preciosas piadas sobre os fatos do dia. Mulheres reclamando de muitas opiniões masculinas sobre o manejo de recém-nascidos no hospital? Pronto, vai: “Mas aí tem mulher de novo, não é mais preciso dizer” gente menstruada “, essa tragédia serviu de alguma coisa.” A piada do marido de Ferragni sobre Emanuela Orlandi? Aqui estou eu: “A questão não é se o objeto da piada é dramático, a questão é se o resultado da piada não é cômico.”
Acho que não existe um fato de hoje que quem trabalha com palavras não encontre palavras, e essa teia de ilusão social que todo Vongola75 se sente como Karl Kraus. Period uma vez, num ponto indeterminado entre aquele Nanni Moretti que proclamava que as palavras são importantes, e hoje quando repetimos a frase do filme, esvaziando-a de todo sentido (e portanto negando-o), uma vez eu quis para dizer coisas.
Este não é um artigo para dizer que estou saindo das redes sociais. Eu especifico porque conheço minhas galinhas. As galinhas que, há dezessete meses, quando escrevi que estava farto das redes sociais mas tinha síndrome de Estocolmo como todo mundo, e como todo mundo ficava lá mesmo me dando nojo, passavam semanas tuitando “bem? Eu não deveria ter ido? Por que você ainda esta aqui? (Eles não conseguiram pesquisar no Google “Síndrome de Estocolmo”, tenho que aprender a tornar isso mais fácil).
As galinhas que há uma semana respondem, em artigos e entrevistas, a um artigo de imprensa em que Concita De Gregorio teria anunciado o seu abandono das redes sociais. Só que naquele artigo ele não anunciou nenhum abandono. Eu sei: os leitores só leem a manchete, e os jornais encabeçam o artigo que gostariam de publicar, em vez do que você lhes enviou.
Este é um artigo para dizer que todo mundo está errado, como costuma acontecer. Aqueles que precisam se expressar com urgência sobre o assunto do dia e aqueles que os repreendem. Os que escrevem duzentas e cinquenta linhas a dizer que precisam de se expressar menos (o Time, que na semana passada dedicou a capa à recomendação de calar a boca), e os que contam os likes e acreditam que são uma demonstração de que são direita. Estão todos errados, mas acima de tudo são todos muito chatos.
Outro dia uma moça falou comigo. Nenhum dos meus amigos acredita nisso, então estou escrevendo aqui para torná-lo oficial. Há uma senhora à solta na Itália que percebe minha expressão gentil e se transfer para se sentar à minha frente e me contar sua história de vida. O que é muito chato, já que em um ecossistema onde as pessoas que você convida para jantar não se preocupam em ser interessantes, muito menos um estranho no trem.
Meus amigos não compram porque, quando tentam me contar a história de suas vidas, digo coisas fofas como “Sabe, certo, você não é um conversador interessante” ou “Sim, vamos, conte-me essa história para o 400ª vez, as primeiras 300 vezes.” noventa e nove me cativaram.
Eles não acham que ele ficou parado, inerte, repassando os detalhes da menina sobre o filho matriculado em filosofia (ettepareva), a falta de inteligência emocional dos milaneses, a qualidade de vida na Toscana, o emprego de meio período que eles tinham. Não quero conceder, mas ela tem direito a um tempo para si mesma. Meus amigos ainda não perceberam que claro que eu presto atenção no pau, claro que não saio das redes sociais: tudo é materials.
A mediocridade dos seres humanos é um materials narrativo muito precioso, e em uma conversa com um quadro brilhante e excessivo eu, mas em momentos de mau humor, uma dúvida me assalta: será contagioso? Vou acabar desaprendendo a usar as palavras se ler Vongola75 em vez de Proust?
Não tenho dúvidas de que, usando-os gratuitamente, eles serão desvalorizados de qualquer maneira: é uma certeza. Até mesmo Hanif Kureishi, de uma cama de hospital, após alguns dias testando o produto, transferiu seus relatórios hospitalares do Twitter para o Substack, mediante o pagamento de uma taxa. Ele está paralisado, não é um amador.
Outro dia, uma pessoa que trabalha em um jornal escreveu um editorial muito bom no Fb sobre o assunto do bebê morto. Eu disse a ele: mas você publica no jornal, né? Ela respondeu que não, eles não publicam tais artigos em seus jornais (os interessantes? os com subordinados?), mas eles estavam coletando histórias de parto. Achei um excelente boletim do desastre que se desenrolava. Os que souberam escrever sacrificam sua prosa no altar do enriquecimento de Zuckerberg; e os jornais publicam as experiências dos não profissionais, que deveriam comprar jornais para ler outros amadores como eles, que têm experiências e não opiniões, experiências e não estudos, emoções e não prosa.
Mesmo em um programa emocionante na noite de sábado, “Você tem correio”, fica claro que as histórias devem ser contadas por profissionais, e por isso Maria De Filippi as reconstrói e não o caso humano do momento, mas não nos jornais . . O que poderia dar errado.
O tempo diz que você precisa cavar menos em seus próprios fatos e deixar um pouco de mistério. Que você tem que ser menos Príncipe Harry e mais Soiled Harry. Trocadilho intraduzível já que o filme sobre o inspetor Callaghan na Itália não se chamava “Soiled Harry”. Mas também uma piada contra a qual os Vongola75 reclamariam sim, mas as quinhentas páginas do próprio negócio do príncipe Harry venderam setenta e nove mil exemplares nos primeiros seis dias, com carisma tranquilo e mistério sintomático como diabos eu cobro? Você poderia responder com os recibos do “Inspetor Callaghan”, mas period 1971: os italianos pagavam entrada no cinema, em vez de dar curtidas gratuitas para opiniões sociais gratuitas.
E aí haveria outra objeção, que Vongola75 é incapaz de conceber mas eu sou, só que então não consigo resolver e de fato dezessete meses depois ela me persegue da mesma forma. “Inspetor Callaghan” você tem que saber escrever, dirigir, atuar. É uma obra de inteligência, não fama. Vongola75 não seria capaz de concebê-lo e, portanto, recorre a brincadeiras gratuitas; mas o resto de nós, que desculpa temos?